Éste es mi libro. El que leí, el que escribí y escribo aún.
No es mi rostro el que asoma, deformado por la curva del cristal en las
vitrinas. Es el de ellos, los que vivieron antes y anduvieron estas calles para
que yo entrara un día por la puerta de las páginas y los viera vivir, andar, y
entonces, sólo entonces, pudiera venir a reandar su camino, a cubrir con mis
pies sus pasos. Esto son páginas de libros.
